Sono certa che mi stai dicendo qualcosa, ma non capisco bene. Deve avere a che fare con tanto dolore visto, tramutato in roccia

Guardo di spalle mia figlia all’altare, diritta, certa. Sussulto all’affacciarsi di un pensiero dagli abissi. Una sera d’autunno, 26 anni fa

La frana incombe sulla cascina. Ida non può uscire. Ma nemmeno vuole, in realtà. Non pensa ad andarsene: fra quelle stanze c’è tutta la sua vita

La prima volta che ho visto il dipinto di William Congdon mi sono sentita come se mi fosse stata scattata una fotografia, ma da qualcuno che mi vedeva dentro

Ho visto cento documentari sulla Ritirata. Però l’altra sera guardando “La seconda via“ di Garilli, le facce di ragazzi degli alpini, ho pensato: mio Dio, papà era uno di loro

Una maestà mi si è presentata in quella immagine mandatami da un figlio, passato per la terra delle mie radici. Come un’evidenza

Quelle foto mi spaccano il cuore: quella moltitudine di ombre nere come anime di un infinito Purgatorio. (E ognuno, ora lo so, era un figlio, un padre, e lo aspettavano, a casa)

Aveva un’espressione diversa. Era lieta e in pace, in quell’avere accompagnato una signora malata, il 15 ottobre dal Papa