Quante volte don Fabio Baroncini mi citò i suoi amati libri nei nostri incontri-scontri. Un volume raccoglie le sue presentazioni pubbliche
Terra di nessuno
Vorrei imparare a soffermarmi di più su questa promessa, ogni mattina, a stupirmi della fedele puntualità del tempo e delle ore
Corriamo sul nastro dell’autostrada, diretti al mare, da Parma verso la Cisa. Spengo la radio: c’è altro, da vedere e ascoltare
Era così dunque, almeno in questo angolo di Sardegna, quel giorno, quel maggio remoto del primo pianto di mio padre bambino
Cerco sul web una foto della mia montagna. Possibile che nei ricordi d’infanzia, sepolti eppure vivi, io abbia ancora te che, maestosa e benigna, mi guardavi?
A immaginarlo quasi mi vergogno: il mondo sta esplodendo, e tu vorresti chiuderti qui, in una vecchia casa nel Monferrato, ad aspettare i rondoni
I cortili, le ringhiere col bucato steso: nulla è rimasto. Tutto ora è acciaio e cristallo sotto le vette di grattacieli orgogliosi come guglie di un altro duomo
Ho tante cose da dirti, da domandarti. Una sola domanda non è più necessaria: ci sei? Mi senti? Tu eri, tu sei sempre rimasta con me. «In vivis tu»
