A Luigi
Man mano che i giorni passano, anche la guerra diventa un’abitudine per noi spettatori. Le case distrutte, i palazzi fumanti, le code di profughi, la distruzione di ciò che quegli uomini avevano costruito, tutto si trasforma in uno scenario televisivo. Mancano gli odori, manca la pancia, manca l’urlo, seppur i media tendano a non risparmiarci nulla, e gli opinionisti sembrano tutti comparse in un set cinematografico. La guerra produce uno sguardo cinico. Anche la voce del Papa che reitera, invoca la pace, sembra sussunta nel panorama di un blob che non ha più alcun filo conduttore. Siamo diventati delle bestie. Non perché non ci armiamo e partiamo, ma perché non amiamo. Non c’è più scandalo, il dolore è di plastica, le lacrime sono liquide, ma nell’accezione baumaniana. Le colonne di fumo non accecano i nostri occhi.
A due passi da casa mia, un uomo ha ucciso i due figli piccoli e poi si è tolto la vita, perché la moglie lo vol...
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