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Mio padre un giorno mi raccontò di un incubo ricorrente che da anni gli si ripresentava, di notte. Sognava – lui giornalista e inviato di guerra – di essere in un posto in cui era accaduto qualcosa di grave, e di dover urgentemente dettare il pezzo al giornale.

Ha fatto carriera, talvolta la sera, girando col telecomando, lo incrocio. Giocava a fare il bastardo, ora sembra lo sia diventato sul serio. Perché mi prende, dopo vent’anni, l’urgenza di ritrovare un amico perduto? Pubblichiamo l'articolo apparso su Tempi 45/2011

Colpi secchi dati col braccio allargato, perfettamente cadenzati; pause, ogni tanto, a riaffilare la lama con la cote. Che strano sasso, fammelo vedere – faccio io, subito avvicinatami, instancabilmente curiosa

Quando in auto passo da viale della Liberazione sempre, ogni volta, alzo lo sguardo al tetto del palazzo d’angolo su piazza San Gioacchino.

Qui dovresti stare, mi dice una parte di me. Non vedi? Sei a casa. Non riconosci l’odore del fieno e l’ombra dei cortili, e l’abbaiare dei cani? Come se antiche nonne arzdore, regine di fattorie e focolari, mi chiamassero

Poi, è un istante, la pioggia si fa rapinosa. L’ira covata esplode. Come una donna, che lungamente abbia taciuto davanti ai torti di chi ama e scoppi in un rovinare di rabbia, così è la tempesta che giustizia la tardiva estate

Ora li penso non come vecchi, defunti, lontani, ma come due che potrebbero essere miei figli, la barba incerta sulle guance lisce. E la madre? Mi atterrisce l’idea di quel dolore portato dentro per tanto tempo, piombo nel cuore

Le facce care, il ronzio della lavatrice, il frigo pieno, questa cucina affollata di oggetti. E una via di Milano come tante. Marina Corradi ringrazia per «ciò che ho sempre visto, senza vederlo davvero». Pubblichiamo l'articolo che appare su Tempi 52, in edicola dal 29 dicembre

E adesso perché quel gioco infantile torna così insistente, e si accosta tenace all’ultimo sorriso di un amico andato via all’improvviso? Sembra che una parte di me mi suggerisca di guardare la realtà da un’altra visuale

Quante volte durante l’anno vorrei una giornata tranquilla. Eccola, è qui. E mi rende inquieta. Non parto, nelle domeniche vuote. Ho capito che quello che cerco non è altrove. È qui. Come una fonte sepolta in un pozzo