Tag: Marina Corradi

Tratto dal n.9/2012 di Tempi Milano, 12 febbraio. Una domenica grigia, tanto che sembra che il sole non possa più ritornare. Grigio tutto: l’asfalto, il cielo, anche le nostre facce, per strada. Questa cappa pesa addosso. Penso all’oro trionfante dei girasoli in Toscana, questa estate, o al verde limpido del ...

Tratto dal n.7/2012 di Tempi Sul grigio spento del marciapiede, voltato l’angolo, una macchia di coriandoli si allarga inaspettata. Di già? Mi sembra prematuro questo segno di fine inverno. Io mi ricordo da piccola di inverni lunghi e cieli opachi, e pioggia, e solo timide spruzzate di neve che subito ...

Tratto dal n.6/2012 di Tempi Milano, 1 febbraio. Il getto della fontanella si è irrigidito in una lama trasparente, i germogli di forsizia avventatamente sbocciati anzitempo sono chini sui rami, come decapitati. Le cornacchie volano basse, lasciano brevi impronte sulla neve e si rialzano deluse: niente, nemmeno un insetto da ...

6 luglio, Cinque Torri, Cortina. La sera quando la seggiovia si ferma e gli ultimi turisti se ne vanno, al rifugio Scoiattoli cala il silenzio. Solo gli squittii delle marmotte, e il sommesso brusio del generatore. In alto, il rifugio Nuvolau abbarbicato sulla roccia come un nido di corvi. Dietro, ...

Tratto dal n.4/2012 di Tempi Il 24 marzo 1916 era una giornata chiara e fredda sulla Manica. Il traghetto britannico Sussex era salpato da Folkestone alle 13 e 25. Il mare era calmo, e sotto al sole la guerra sembrava lontana. Nel salone sul ponte i passeggeri fumavano il sigaro, ...

"Questo ci ha sussurrato il terremoto ieri mattina: in realtà, diceva col suo pugno sulle nostre mura, non siete padroni di niente".

Pubblicato su Tempi n.3/2012, gennaio Cinque gennaio. Piove e tira un vento forte nello Yonne, in Borgogna. Per le strade del borgo di Vézelay non c’è nessuno. L’abbazia medioevale compare davanti agli occhi d’improvviso, in fondo a una via stretta. Imponente, austera; un velo sottile di muschio la fa parere, ...

Pubblicato su Tempi, n. 2 / 2012, gennaio. Milano. Una mattina alzarsi all’alba e andare a Caravaggio. Erano mesi che l’avevo promesso. Una mattina all’alba andare a Caravaggio, pellegrini. È notte ancora, ma già sul viale che corre verso Linate albeggia. E verso est, sulla Rivoltana deserta in questo Santo ...

Ha uno sguardo profondo e pensoso, non da inquisitore: ascolta, guarda, torna sui suoi passi, si immerge nell’aria di quei quartieri di Parigi, fino a quando non riesce a cogliere le anime nascoste dietro ai volti, e a capire.

Sbucano dai caselli delle autostrade colonne di auto con i fari come sbarrati occhi lucenti; dietro di loro c’è solo un muro bianco. E i grattacieli a Porta Nuova? Ne vedi i primi piani e poi sotto ai tuoi occhi si dissolvono